LA PLAGE BLANCHE

Quand le poète a mal aux mots
Rien ne coule de son stylo
À part quelques ratures
Les phrases belles comme des tableaux
Restent au fond de leur berceau
Derrière la devanture

Quand le poète a mal aux yeux
Il sait qu’il mérite au mieux
Zéro en écriture
Quand dans la tête il se sent vieux
Tout au bord de sa banlieue
Il nettoie ses griffures

    Et sa feuille devient une plage blanche
    Dans la marge il y’a les doigts d’une branche
    Qui laissent tomber quelques lettres
    Quand le vent à sa fenêtre
    Lui caresse le museau
    Et sa feuille devient une plage blanche
    Sur le sable un transat et trois planches
    Où bronzent des idées nouvelles
    Qui viennent fouetter sa cervelle
    À grands coups de roseaux

Quand le poète a mal au corps
Sa main plonge dans le décor
À portée d’imposture
S’il n’y a rien à dire de fort
Mieux vaut rester sur le bord
Du pot de forfaiture

Quand le poète a mal aux ailes
Les consonnes et les voyelles
Lui présentent la facture
Alors il grimpe sur une échelle
Pour jeter dans l’arc-en-ciel
Toutes ses couleurs qui jurent

    Et sa feuille devient une plage blanche
    Où l’amour passera un dimanche
    Une de ces journées parfaites
    Où tout s’éclaire dans la tête
    Un cadeau de la vie
    Et sa feuille devient une plage blanche
    Rendue vierge d’un revers de manche
    Et si un oiseau s’y pose
    C’est qu’il se passe quelque chose
    Et qu’une femme lui a souri

Paroles et musique : Christophe Andréani